Дело было в Перу, в четырехдневном пешем походе по тамошним лесам и каменюкам.
Нас – интернациональную стайку городских идиотов, возомнивших себя Конюховыми, — обслуживали местные индейцы-носильщики, «портёры». Тощенькие, маленькие – без слёз не взглянешь.
Каждое утро, позавтракав, мы отправлялись в путь, а они оставались на стоянке. Мыли посуду, складывали палатки, запихивали всё в гигантские рюкзаки размером с их человеческий рост и только потом бодро шлепали вслед за нами. Кроссовок они не признавали, носили какие-то пляжные шлёпанцы. На полдороге к следующей стоянке индейцы обгоняли пыхтящих налегке бледнолицых. Там, впереди, портёры ставили палатки, готовили еду и терпеливо ожидали великих путешественников.
Когда мы, после десяти часов лазанья по чёртовой козьей тропе, вползали в лагерь, от усталости еле шевеля конечностями и вывалив по-собачьи языки, портёры выстраивались полукругом и радостно нам аплодировали.
Суки.